Wir stehen am Fuße
Des fürstlichen Riffs,
Wir sinnen auf Buße,
Kein Weiser begriffs.
Wir lagern am Rande
Des Heiltums beschämt
Und suchen die Schande,
Die abhält und lähmt.
Wir sinnen und säumen,
Im Hahnenschrei scharf,
Er weckt uns aus Träumen
Wie er es nur darf.
Wir müssen es wagen
Mit kargester Kost,
Denn bald wird es tagen
Aus blutigem Ost.